Nós - Nó

E de repente éramos a face do mais desgastante de nós, mortos.
Também gostar já não sabíamos mais.
Nem telefonemas, nem portas batidas; nem você era o que queríamos.
Conquanto eu.
Buscar o que tínhamos sempre foi nossa tolice, e ainda fazemos do erro inicial nossa história final.
Digamos ao entardecer que ele nunca nos entendeu, se nossa núpcias só seria concebida na hostilidade da noite, ou seria na nossa?
Óh o barulho que perdura, atormenta tanto nossas falhas, se ao menos todos pudessem se calarem para ouvirmos, a nós - a nós - um brinde!
Esponsais sem fim, sem papel, sem uma verdade, sem um fragor de sujeiras do nosso caráter.
Nós sem um início no fim.

...

Ele acordava todos dias a um quarto das seis horas da manhã, com rosto inchado, boca ácida, olhos cerrados, nariz de vez entupido e a sua audiçao sempre responsável para fazer seus outros sentidos intervir em seu quase consciente ativo que ele não estava só naquela cama. Levantava, ia se lavar, mas quando caminhava em suas direções rotineiras percebia nos cantos, nos meios, em sua casa, em sua vida, a bagunça dela, isso o irritava o suficiente para ter dez anos de sobrenome entre seu meio social de arrongante; tentava não ser, tentava no seu limite ser um homem simpático, mas não sabia como o ser, se essa cena pela manhã que tanto detestava se repetia. E em meios a tais detalhes que moldavam seu perfil pensava que se ao menos ela mantesse organizada (mesmo sabendo que aquela bagunça dasapareceria em minutos quando ela acordasse) não deixando aqueles pedaços dela pelo caminho, ele iria parar de notá-la aos poucos, e acabaria a esquecendo, era o que queria, não a organização e sim fazê-la passado em sua vida.
Ela acordava as sete da manhã, seu despertador a porta que era batida com força do pedaço dela que ia ao trabalho, quando o que ela queria é que fosse de sua vida; a dor latente de cabeça já aparecia com o barulho da porta e o abrir dos olhos... Longos dez anos sendo dispertada por três malditos sentidos; e em seus afazeres diários antes do trabalho estava arrumar algumas de suas preguiças do dia anterior largadas por ali e reparar na organização dele, cada detalhe, cada pedaço, cada ele estava ali, depositado em seus objetos milimetricamentes ordenados e a fazia não entender por que diabos aquele homem não se desfazia por aí, para ela olhar para seus cantos (cantos deles) e não notá-lo, assim a faria esquecê-lo aos poucos, não era a organização de que queria se livrar, sim dele.
Ele gostava de encontros internos, ela externos, ele fugiu de dentro para encontrá-la fora, no espaço dela, e o casamento não foi de estranho entender, a novidade a ela foi motivo de excitação a ele ocupação de uma vida escrita. Ele tinha desejos que a qualquer psicólogo barato seria taxado a um perfil como o dela, e vice-versa. Ele odiava perder um minuto de seu tempo, era metódico com o que lhe era fixo, mas deixava de lado a metodologia quando se tratava em gasta data sem ocupação, a frenesi que seria dela pertencia a ele. Já ela adoava fazer tudo sem marcações, sem taxações, ia fazendo, porém adorava momentos vagos, sem vozes, sem sons, sem imagens, momentos que ela nem a si via; e nesse romance isso foi unificador.

Quem será a musa do poeta morto?

Um dia levanto e resolvo fugir de mim

Formar acordes com a natureza

Em nossos momentos mais sórdidos e cálidos.

Não há poesia nisso

Emoções, conquanto que sejam vagas

longas medidas de espera

notando a sujeira que havia em nós

você partiu...

Ressaltou-me a culpa

E responda-me, onde há vida nisso tudo?

Acabou aqui!

Vou brindar sua ida junto com a minha

E na cura de um novo começo

toda dolorida, ressacada e com sede

Vomitarei um pouco desse amor

Quando ele inteiro se acabar

Encontro-me com você

Onde estiver que esteja!

Vírgula

O mesmo box

A mesma expressão, morta

A vida, cálida na rotina

A vírgula, dançando

Pausado, o som, a emoção, a morte

Trago minha última racionalidade, do néctar

Barulho, as mesma pessoas silenciosas

Silêncio, os mesmo livros viajados

O jogo, das palavras

Nostálgica, a caneta azul

Sempre, sempre, sempre

Fatigada

Eu, no box

A clareza, apagada

Escuridão, a vela nela acesa

De que importa, se eu mudo uma vírgula e sou mal interpretada?

As palavras mal soadas

O sino dobrado

O cansaço contornado

Vitória, a mim, não

Vitória, ao sistema, sim

Não, sim, eles não eu sim

E perdi de ver o rock rural

Perdi a contradição

Ganhei clareza

Entende, acreditar no um a um

Mudando, canse já de crer

Crer, não crer é

O mesmo todos dias, iguais

O ponto final tomou o lugar da vírgula.

A tediosa segunda-feira começou diferente...

Não para pior, muito menos melhor,

apenas diferente.

A menina estava com a vassoura na mão;

O comércio da esquina ainda fechado;

O velho cidadão foi substituido por uma moça sem elegância;

O cão da linha do trem não nota essa inútil mudança,

Mas mudou...

Repentinamente na constância tudo fica um pouco mais amargo,

Se o chocolate que era pra ser doce, fizeram-no amargo...

Êta crueldade!

Mas a tedisosa segunda-feira apenas começou...

Sinto minha vida em minhas mãos

Sinto o plágio do seu sorriso em minha face

A canção do meu ídolo, em todas poesias

Ouço música, imito música danço música

Tudo em silêncio

Fui na janela de sua casa espiar minha vida

No meu suspiro escutei sua voz

Em minhas mãos suas palavras

Em minha mente nossos sofrimentos

Vamos todos juntos subconscientes compor essa canção

Você que vagou em minha frente,

nunca saberá que deleito-me em seu olhar

Divagando e me inspirando

E de ti roubei minha alegria

Penso música, falo música, escrevo música

Tudo em silêncio